RELATO 4:

Introducción a la historia de los no muertos

Los recuerdos son algo borrosos pero con un poco de tranquilidad uno es capaz de recordar hechos acaecidos hace eones.

Los no muertos aparecieron por primera vez antes de la destrucción del mundo primigenio. En aquellos ciclos de lucha y destrucción  muchos dioses y demonios cayeron en la cuenta de que podían conservar con cierto grado de conservación los cadáveres de los caídos en la batalla y reutilizar las legiones una y otra vez.

En medio de enormes batallas y guerras pronto fue obvio que si bien tales legiones de no muertos eran eficaces en batalla su numero crecía de un modo demasiado elevado como para controlarlas de un modo eficaz y dado que a los niveles más básicos sólo atendían a órdenes sencillas pronto se delegó en otras razas su creación, mantenimiento y dirección.

Cuando aquel mundo desapareció el conocimiento de muchas cosas se perdieron pero no fue axial con el arte de la nigromancia que siguió siendo usado en mayor o menos frecuencia por magos y razas.

A lo largo de las eras ese arte se ha mantenido cuando no perfeccionado logrando nuevas cotas. Sin embargo el origen de los no muertos es distinto, al menos en el caso que nos atañe, pues tuvo su origen en la vida.

El continente perdido, como era conocido por los reinos menos avanzados de otras zonas de klaskan era un raro hallazgo y fue colonizado por pocas razas entre las cuales en muchos casos había odios y guerras nunca finalizadas cuyo origen se desconocía.

En mitad de estas condiciones algunos de los miembros más avanzados de muchas de las razas se unieron en un conclave para intentar evitar que la guerra que los había destruido tantas veces repitiera el ciclo de muerte y destrucción.

En dichas reuniones, llevadas a cabo en un lugar apartado de las continuas guerras se buscaba eliminar el peligro a desatar de nuevo el terror y tras ciclos y ciclos de discusiones y negociaciones se llegó a un acuerdo.

Los sabios volvieron a sus naciones y anunciaron en ellas las buenas nuevas. Al fin la guerra acabaría. Y entonces, para su tristeza, fueron rechazados. Nadie podía comprender como traicionaban a sus raíces para enterrar los insultos y las disputas, las pérdidas de seres queridos y las ofensas recibidas, y dentro de sus propias naciones fueron rechazadas y repudiadas casi en su mayoría.

Decididos a hacer realidad su sueño abandonaron con sus familias y posesiones las tierras que los habían acogido y viajaron a un nuevo lugar donde pudieran dar forma al sueño que tenían en mente.

El inicio, como todos los principios, fue prometedor. La sociedad prosperaba, la vida era pacífica y próspera, muchas razas y seres convivían en poblaciones que pronto llegaron a ser ciudades populosas donde el comercio y la paz estaban defendidos por unas oligarquías de hombres sabios que velaban por el resto.

La nación creció en poder y riqueza manteniendo sus ideales intactos mientras alrededor continuaba la guerra y la muerte hasta que los ojos de aquellos que los habían expulsado cayeron sobre ellos. Su riqueza levantó envidias y ambiciones y pronto se levantaron ejércitos dirigidos a acabar con ese remanso de paz y prosperidad.

La riqueza no sirvió de mucho ante el poder de las armas pero los ciudadanos no querían volver a vivir en el miedo y muchos, centenares, prefirieron una muerte honorable antes que ser prisioneros o doblegarse al yugo de otros.

Así que tras la derrota de los ejércitos, mucho menos habituados a la batalla que sus homólogos, y acosados por todos los frentes las ciudades se  fortificaron y decidieron resistir a toda costa.

La lucha tras los muros de las numerosas ciudades permitió algunas victorias y los enemigos se retiraron en algunos casos ante lo imponente de las defensas aunque otros porfiaron y continuaron en su acoso y sus ataques.

Sin embargo ninguna muralla puede resistir si dentro no hay defensores y el acoso continuo trajo el hambre y la enfermedad. Varias ciudades cayeron y tras docenas de ciclos de asedios los asaltantes no tuvieron piedad ni los defensores la buscaron. Fueron asoladas y destruidas hasta sus cimientos, sus riquezas repartidas por todo el continente y la envidia desatada al contemplar el resultado de tales éxitos levantó esperanzas en otras naciones y razas que no dudaron en continuar los ataques.

Durante un centenar de ciclos la nación, antaño dueña de la paz y la vida, resistió tras sus murallas los embates pero una a una las ciudades fueron cayendo en manos de sus asaltantes y el ritual de sangre se  perpetuó de generación en generación.

Naciones enteras vivían y esperaban con ansia la temporada de  saqueos y asaltos a los pacíficos como comenzaron a llamar por aquellos tiempos a los descendientes del conclave donde pudo haberse ganado la paz.

Sin embargo en años de guerra y acoso los pacíficos habían desarrollado un estoicismo, en algunos momentos heroico, en otros patético, resultado de generaciones de humillaciones. Algunos se rebelaron contra esta situación e  intentaron aprovechar sus conocimientos arcanos y tecnológicos para expulsar a sus atacantes.

Pronto tales acciones  tuvieron consecuencias y se sucedieron algunos éxitos pero sus vecinos tenían una potente maquinaria bélica resultado de eras de guerra y asimilaron pronto los adelantos armamentísticos de forma que se volvieron contra sus creadores.

Las ciudades reunieron sus fuerzas y en la capital, tras las imponentes murallas del Horacio el constructor, reunieron fuerzas y conocimientos, de modo que decidieron proseguir en la línea arcana mejorando aún más sus conocimientos en tales artes.

Muchos magos alcanzaron cotas de poder hasta entonces desconocidas y provocaron tales bajas en los grupos de asaltantes y saqueadores que éstos se unieron en ejércitos mayores y volvieron a sus primeras acciones. Los pequeños saqueos o asaltos se cambiaron por enormes asedios sangrientos que les proporcionaban grandes beneficios y minimizaban las bajas.

Las grandes ciudades resistieron con fuerza usando todo su antaño envidiado dinero en mercenarios y hombres de fortuna pero la balanza no podía ser inclinada de nuevo a su favor.

Una tras otra las ciudades cayeron, aunque tras ciclos de resistencia, lo que provocaba en la mayoría de las ocasiones terribles consecuencias. Sin embargo cada ciudadano tenía conciencia de lo que perdía y cada uno luchaba en su puesto o defendía su barrio, su calle, su plaza hasta la muerte. Grupos enteros, una vez perdida la esperanza o abierta la brecha, se entregaban a la muerte para no ser hechos esclavos. Las madres mataban a los hijos, los padres se quitaban la vida y arrojaban maldiciones y entrañas sobre los asaltantes en una lujuriosa orgía de muerte.

Tras centenar y medio de ciclos de la próspera nación de los pacíficos sólo quedaban pequeños puntales en mitad de la tormenta y en mitad de ellos se alzaba la gran ciudad de la torre negra.

La razón de su nombre era la piedra, de basalto negro, usada en la construcción de la edificación más alta de toda la ciudad, su torre de magia. Los señores de la ciudad habían elegido con cuidado su ubicación en lo alto de una cordillera a la que sólo se podía acceder por medio de un angosto camino que subía bordeando abismos y defensas. La ciudad apenas había sufrido acoso alguno, en parte por la dificultad de cualquier acción y en parte  porque los magos de la ciudad, versados en las artes arcanas de la vida, habían castigado la osadía de quienes lo habían intentado.

Por otro lado la ciudad estaba construida aprovechando múltiples grutas y cuevas y aunque poseía minas de gran riqueza no poseía más que  pequeños huertos y el resultado de las cosechas de los valles limítrofes de modo que su población no era la mitad de cualquiera de las otras ciudades.

Sin embargo a pesar de que los pacíficos sentían un gran apego por sus hogares algunos supervivientes acabaron por llegar a la gran ciudad de la torre negra. Allí la vida era más sencilla y espartana pero mucho más tranquila que en las llanuras y colinas.

Si hubo alguna esperanza de vencer a los enemigos o incluso de hacerles entender que podían alcanzar su propia prosperidad con la paz está murió con la conquista de la gran capital.

Aunque había sufrido en otras ocasiones largos asedios, uno llegó a durar 32 ciclos, ninguno fue Fran cruel ni tan corto como el último. Una coalición de razas, unidas por y para la guerra, logró que la desesperación hiciera mella en algunos defensores que abrieron las triples puertas de la ciudad.

Se sucedieron siete días de continuo saqueo y se dice que la sangre tiñó los ríos de rojo y en la desembocadura el mar estaba sembrado de cadáveres de tal modo que la putrefacción fue tal que los mismos peces murieron.

Los últimos islotes fueron sucumbiendo uno a uno y en todos la orgía de sangre y muerte se perpetuó aunque aún se narra en canciones populares la heroica defensa del puente rojo por parte de Merik y sus hijos donde durante dos días y dos noches pararon a las hordas de asaltantes que penetraban por las puertas arrancadas de sus goznes o la canción de liviana y como se arrojó sobre sus asaltantes con su espada llameante y murió rodeada de una montaña de cadáveres.

Pero toda su heroicidad se ahogó en un mar de sangre que alcanzó finalmente la torre negra donde  las gestas y hazañas borraron el adjetivo de pacíficos de sus habitantes. Ninguna de los asaltos tuvo éxito ya que una docena de hombres podía defender la menor de las poternas del camino de ascensión a la ciudad.

Llegaron ejércitos de todas las razas conocidas pero uno tras otro fueron derrotados aunque a cambio los valles fueron asolados y los cuídanos pasaron hambre y muchos murieron en los  sucesivos asedios.

Los antaño ricos saqueadores veían en la ciudad una última joya por expoliar. Y una y otra vez volvieron a asediar la ciudad en continuos intentos que  acabaron por perpetuar un campamento de asaltantes permanente al pie de las montañas.

Los ciclos pasaron y ocasión tras ocasión los defensores rechazaron cada asalto hasta que finalmente un día no hubo nadie que  respondiera a las flechas ni a arrojase las escalas de las almenas.

Los sorprendidos atacantes tomaron la poterna que sus padres habían atacado por primera vez hacia casi cuarenta ciclos y llamaron a los refuerzos sin atreverse a proseguir su ascensión ya que nadie durante las últimas décadas había ni siquiera puesto un pié en más allá de la puerta del viento, como se conocía a dichas torres.

Del campamento, ya ciudad, envalentonados y decididos acudieron las huestes y entraron por el camino hasta la segunda puerta tras una ascensión de cientos de metros de sendero cortado a pico pero tampoco en esta ocasión hubo defensor alguno.

Las estancias estaban vacías, algunas llenas de polvo y sin señales de haber sido usadas en mucho tiempo y de hecho mostraban un penoso estado de conservación, como si hubieran sufrido ciclos de asaltos aún cuando ninguno de los atacantes había soñado con tocar alguna vez esas piedras.

Tras dicha puerta el camino se ensanchaba  para llegar a una monumental muralla tras la se extendía una corta meseta de tierra y piedra endurecida donde se podían ver raquíticos huertos cubiertos de escarcha y más allá una ciudad.

Las puertas colgaban sobre los goznes abiertas de par en par y los edificios, de piedra negra parecían empequeñecidos por la elevada torre que se elevaba hacia las alturas cual lanza hendiendo el cielo.

Aunque la temperatura era baja los soldados, ligeramente sorprendidos de la quietud, observaron a un viejo arar un patatal en el cual no podía crecer nada más grande que un guisante.

Los soldados observaron la postal un momento antes de que uno se adelantase y lanzase una jabalina que atravesó la espalda del anciano encorvado cuyo cuerpo cayó sobre la azada que  quebrándose por el peso rompió el silencio ligeramente otoñal liberando la tensión contenida mientras una avalancha de soldados comenzaba a entrar por las enormes puertas en dirección a la ciudad.

Un avezado soldado espero hasta que el caudal fue menor para hacerse a un lado. Como en todos los asaltos al comienzo había resistencia y podía haber riesgo, innecesario, ya que con tiempo hasta el más duro y resistente contaba donde había ocultado el oro.

La hueste de soldados fue disminuyendo y desapareció entre los edificios en ensordecedor griterío mientras aquí y allá empezaban a elevarse columnas de humo, aunque muchas menos de las habituales en tales libes. Recordaba con cierta satisfacción el relato de su padre del asalto a la capital y como el humo de los incendios oscureció la luz del sol durante varios días perpetuando la noche durante la que se inició el asalto.

Durante unos minutos unos soldados aporrearon la poterna lateral de la puerta como si realmente alguien la hubiera trancado y se hubiera ocultado en su interior pero cuando la oxidada puerta cedió y vieron un par de habitáculos desnudos se  precipitaron hacia la ciudad como el resto y un silencio roto de vez en cuando por el estallido de una puerta o algún grito de sorpresa volvió a reinar en el lugar.

Caminando con tranquilidad y una habilidad que sólo dan largos años de marchas militares el soldado comenzó a andar hacia la ciudad tomando nota de la posición de las torres de los más altos palacios, aquellos que sin dudas contendrían mayores riquezas, hasta que su instinto le hizo detenerse.

Llevándose  la mano a la empuñadura de la espada, la desenvainó, su hoja, ligera, silbó al viento mientras la engrasada vaina la dejaba escapar a la mañana. A veces los anteriormente conocidos por pacíficos mostraban una resistencia fútil pero costosa a los asaltantes y él no quería ser la última baja de una guerra de dos siglos.

A su alrededor el huerto, o más bien, el empedrado jardín, estaba tranquilo y más allá los primeros edificios no parecían contener señal de vida alguna. A lo lejos le llegaron unos gritos y sonidos de lucha, quizás al fin alguien presentaba su póstuma resistencia antes de unirse a los antepasados.

Un par de rezagados cruzaron en ese momento las puertas, al parecer abajo había aún un buen contingente intentando decidir si se trataba de una broma o de verdad habían caído las defensas.

Uno de los soldados, cual burdo mercenario, se agachó junto al cadáver del anciano dispuesto a buscar cualquier posesión que pudiera tener. Ignorándole el otro soldado, apenas un muchacho imberbe, seguramente de la segunda generación de los nacidos al pié de las montañas negras, observó fascinado el espectáculo hasta que su rostro se congestionó y comenzó vomitar su desayuno al pié del arco de la puerta.

Sobre la misma había talladas unas palabras ininteligibles, seguramente en alguna lengua perdida, que habrían helado su tuétano y sacudido su médula. Mientras ayudaba al joven aprendiz de soldado a sus espaldas se escuchó un gorgoteo que les hizo volverse a ambos rápidamente, el joven buscando ansiosamente un posible enemigo, el veterano con la certeza de tenerlo cerca.

La escena los dejó pasmados por igual. El cadáver del anciano sostenía en su mano el mango de la azada en cuyo extremo ensartado, por el cuello, el otro soldado, con los ojos desorbitados mirando aún la jabalina que atravesaba el pecho del viejo. Un pecho, que a la luz del amanecer, aparecía cubierto de pústulas, mostrando el hueso aquí y allá, con un externos quebrado bajo el que se adivinaba un vació frío hace tiempo.

Aunque aterrado por la situación el viejo soldado no perdió el tiempo y con un par de fuertes golpes de su espada seccionó la cabeza al cadáver que seguía aferrado a su presa. Maldición pensaba mientras cavilaba sobre lo que acababa de observar. Un grito de terror le sacó del ensueño, el joven, que evidentemente, por el olor, acababa de vaciar su cuerpo por todas las vías posibles, señalaba espantado hacia la ciudad.

La escena era demasiado terrible para ser descrita. Unos pocos soldados corrían, arrojadas las armas, hacia la puerta de la ciudad negra, aunque la mayoría eran cazados por un ejército de sombras que los perseguía con una velocidad asombrosa, y con armas que nadie querría ver en su vida.

Comprendiendo lo fútil de intentar resistir en ese lugar y habida cuenta de la matanza que se desarrollaba ante sus ojos el soldado dio media vuelta dispuesto a alejarse todo lo posible, pues es evidente que no está vivo lo que está muerto desde los primeros evos del tiempo y no está muerto lo que yace eternamente y aún con el paso del tiempo la muerte puede ser vencida.

Mientras empujaba al muchacho a través de la puerta algo atenazó con una férrea fuerza su tobillo provocando su caída, soltó un mandoble y algo se quebró a su espalda liberándole.

El descenso fue infernal pero para cuando llegaron a la puerta del viento habían logrado explicar más o menos lo sucedido a varias docenas de soldados y a un capitán de la guarnición que les ordenó tomar posiciones en la puerta a fin de mantenerla hasta que llegaran refuerzos.

Minutos después llegaron unos pocos soldados, algunos heridos, otros locos, que continuaron corriendo sin atender orden alguna y tras ellos, como una marea, aquellos de quienes huían.

El jovenzuelo ha logrado afirmar su estomago y alza ahora una alabarda, y con una veintena, sabedores de lo sencillo que es defender el estrecho pasillo entre la pendiente y el abismo, forma dos líneas de lanzas y picas.

Sin embargo, tras un par de minutos, ninguno de esos soldados respira, los atacantes se han ensartado en sus armas, en ocasiones cayendo al vacío, en ocasiones asfixiando a los defensores con sus garras o hiriéndoles de muerte con armas recogidas de los dioses saben que lugar.

Sobre las almenas de la puerta del viento la escena fue igual de  rápida, atacantes que ascienden, ignoran las heridas que a otros les habrían matado y otorgan la muerte allí donde alcanzan.

Finalmente unos pocos quedan o aterrados o heridos al otro lado de las puertas abiertas. El veterano aprieta su vientre allí donde una espada le ha dado un tajo por el cual se le escapa la vida. Recostado sobre el cadáver de otro compañero contempla como los últimos defensores son barridos.

Los no muertos quedan quietos justo bajo el vano de la puerta del viento. Esperan. Unos ojos vacíos le observan. Durante unos minutos no sucede nada y entonces abren filas. Entre ellas sale una oscura figura de porte majestuoso con una capona negra que le cubre la cabeza y en la cual se adivinan unos ojos que arden cual teas.

La figura observa un momento el camino y después asiente. El ejército de las sombras avanza imparable camino de la ciudad que hay en el valle. Uno de ellos se para a su lado, en su mano una daga, en su mirada la vacuidad de la vida y la plenitud de la muerte, y mientras la daga se lanza a por su cuello su mirada escapa del rostro maldito para observar, provocando una sonrisa, como una mano, cortada por la muñeca, aún agarra su tobillo. Y el último pensamiento de una vida anterior es que morir quizás  no sea tan malo.

Y la muerte lo acoge, como una madre, para liberarlo de su dolor y de su cansancio.

RELATO 2:

Don Benito:

Lunes las 8:15 horas de la mañana, un día soleado, y como cada mañana, desde hacia 25 años el Señor Benito, iba a la oficina de correos ha trabajar, como era
respetuoso con el horario y muy estricto donde los haya, salía con tiempo suficiente para dar un paseo.
Por supuesto los días de lluvia cogía un taxi, pero solo los días de lluvia, que uno no ganaba para tanto coche, bueno, cada día pasaba por delante del quiosco del
Señor Marcelino, hombre bonachón que hacia 30 años regentaba el puestecillo, ya había pasado la edad de jubilarse pero el seguía en su sito, pues como el decía;
-De aquí solo me mueven cuando me muera o cuando caiga un meteorito.
El Señor Benito paseaba mirando los árboles del parque , los pájaros que volaban y las palomas que comían de la mano de alguien que madrugaba para darles de
comer, se paraba delante del quiosco y compraba el diario.
-Buenos días Señor Benito. Preguntaba Don Marcelino
-Buenos día Don Marcelino, ¿como andamos del lumbago?.
-Hoy mejor que ayer pero peor que mañana , decía con sorna.
-Bueno, bueno, eso esta bien, optimismo, en fin que le quería decir que su paquete ya llegó, si quiere se lo traigo en cuanto pase por mi mesa.
-Ah, estupendo muchas gracias muy buen amigo, así no tendré que dejar el puesto.
¿ sabe que es lo que espero?.
-Pues no señor mío, ya sabe usted que en correos somos muy serios con los paquetes;
Decía irguiéndose con orgullo y dando medio taconazo como en el ejercito, pues Don Benito, fue cabo de la legión hasta que una bala lo dejo para el arrastre y le
licenciaron con muchos honores.
Imagínese;
-Es un orgullo que hombres valerosos den todo por la patria como el soldado
Benito, que demostró un coraje y una frialdad, cuando el enemigo atacaba por la retaguardia, el, con todo el valor les dio para el pelo. Algo así debió ser el discurso
Y así dos horas de discurso y con un calor de 40 grados en fila de a dos y con el rifle y el macuto encima y acordándose medio regimiento de los padres del
capitán. Que ellos tan frescos bebían limonada, debajo de un tenderete sentados y con unos ventiladores puestos.
-Bueno, bueno, yo lo decía por preguntar.
-Pero en fin es una cosa de La Habana, ¿sabe usted?, son unos puros, que me manda mi viejo amigo el conde Don Ramírez;
Decir tiene que este hombre amigo del Kioskero ni era conde ni era Don pues el pobre desgraciado, los robaban de la fabrica y se los mandaba por correo, por la
vieja amistad que le unía desde hacia mas de 50 años.
-Ah, puros , pues los habanos son de los mejor que hay oiga, yo me fumé uno hace mucho tiempo y que aquello oiga, era mano de santo, como se lo digo; le
respondía Don Benito.
-Pues ya ve, uno que conoce gente importante, presumía el viejo Don Marcelino.
-Mire, cuando me los traiga, nos vamos a tomar algo a la tasca de doña Remedios, y le doy un par para que se los fume, pero solo para usted amigo mío ; decía
levantando la mano con autoridad.
-Solo para usted,
Repetía entre dientes y ya mirando a un cliente que se le acercaba para comprar el periódico.
Con un guiño y un
-Buenos días tenga usted Don Marcelino; seguía su camino a su oficina de correos

Bueno para finiquitar este tema que nos ha llevado más de un año y con el que celebramos el 1º y el 2º aniversario de la web voy a recopilar todos los relatos que fueron publicados en el otro hilo y vamos a dejar una semana para que los que tengan relatos que no han sido publicados o tengan un relato a punto de terminar me los puedan enviar por privado.

Despues de esa semana abrire una encuesta para votar los mejores relatos. La encuesta sera como las de siempre, ya discutiremos el sistema de votación tipo eurovision para la proxima convocatoria. Y todo esto con la venia de Dehm, por supusto.

El que sea el limite de tiempo sea tan corto es para terminarlo, no es un tiempo para escribir un relato (aunque si alguien se anima ya sabe, a correr) sino para terminar los comenzados o enviar los que no tengo.


Coloco ya la encuesta, si alguien tubiese algun relato que enviar todavia, se lo podeis enviar a alguno de los supermoderadores para que os lo coloque aqui y modifique la encuesta ya que yo me voy de vacaciones.

                     Saludos, Martín.

PD: Los relatos seran anonimos hasta despues de la votacion.

Lo de las fortificaciones me parece bastante bien, podria ser algo asi como un 5% más a las bajas (como si eres defensor).

Mover dos provincias... bueno, si Alejandro iba a poner tipos de provincias (montañas, colinas, llanos, etc) se podria poner segun el tipo de terreno, o lo que dice Verttygo de pagar algo de oro.

Aunque parezca increible, las propuestas de Verttygo me parecen acertadas, sobre todo la de modificar las bajas si esta el rey presente (aqui me gustaria añadir que no todos los modificadores tienen que ser positivos, yo pondria un 5% menos de bajas tuyas si eres defensor por ejemplo).

Ante todo queda una cosa clara... con el dinero se consigue todo '

                    Saludos, Martín.

Ehh, que tampoco hace falta que te lo tomes al pie de la letra..., puedes rendir armas y vivir una vida de paz y tranquilidad exiliado en otras tierras. ¿no cuela verdad?

Hombre, si alguien quiere Austria sabiendo en que situación está que se le de, no veo el problema.

                 Saludos, Martín XIX.

PD: ¿Alguien pedia indulgencia por ahi?, me parece que ultimamente estaban a 3 ducados las leves y a 6 las graves asi que ya sabeis donde mandarlos.

El sistema de batallas que propones me gusta, pero le veo el fallo de que las bajas que sufras sean en funcion de tu fuerza y no de la del enemigo, es decir, que si tu tienes un millon de soldados y el otro 1, ¿tu sufres un 30% de bajas?, ¿un solo soldado se lleva por delante a 300000?. O bien veo ese fallo, que puede ser bastante grave (la gente se pondria a defender con pequeños ejercitos para debilitar al enemigo) o bien entendi mal la forma de calcular las bajas.

             Saludos, Casandro defenestrado.